Posturas...

Escrevo a preto no caderno branco e sinto-me mudado. Tenho medo do Fim. Não da Morte: do Fim. Do que direi, do que farei, se me saberei comportar. Porque parece que a Morte comporta consigo uma certa ideia de aprumo. E, para atingir tal aprumo, onde meterei eu esta raiva que me acompanha durante os dias, e o tédio, e a inércia, e o sono, e o sono, e o sono, e o sono???
Estou doente. Doente. É por isso que escrevo. Mas não sei por quanto tempo mais irei escrever. Porque tenho vontades, mas não domino nunca as minhas vontades. Nem elas se mantêm as mesmas. Como não sei quanto durará esta caneta, nem se durarei eu o necessário até que ela acabe, para que a sinta acabar, para que a veja acabar, para que me preocupe, eventualmente, com o ela acabar…

(Lisboa, 18/05/99)